第22章 月台与远钟
月台空了。
铁轨冷冷地反射着天光，像两道永远无法愈合的伤痕，笔直地刺向远方。那列载着你的火车，早已缩成一个模糊的黑点，最终被地平线吞噬。我还在原地站着，风穿过空荡的站台，卷起几张废纸，打着旋，像一场小小的、无人观看的祭奠。
是的，你要下车了。这本不是你的终点站，只是我误以为，我们可以同行更久。喉咙里堵着千言万语，沉甸甸的，却一句也说不出口。任何言语在此刻都轻飘得像一声叹息。我只能看着你走，把那点不甘、那点奢望，死死地摁在胸腔里，让它在那里兀自翻滚，直至平息。
感情到了深处，总是贪求一个结果的。一个名分，一个未来，一个“从此以后”。仿佛没有那个句点，之前所有的篇章都失了重量。所以我们才会这般不快乐，像那个宋人词里无奈的叹息：
“春风不系垂杨住，更向晚亭吹断丝。”
（注：引自宋代诗人方泽《武昌阻风》）
春风何曾为垂柳停留？它自顾自地吹着，直到将柳丝吹断，吹向暮色里的长亭。我们的执着，在那无情又宏大的规律面前，显得多么天真而可怜。
我只是浇了一次水啊，便盼望这朵花能永远为我而开。人世间，哪有这样的道理。
远处的山峦衔住了落日，巨大的悲哀忽然变得很轻。是啊，日落长河，山河自有其深意，它们见证过太多比我的爱恨更沉重的故事，而后沉默地将一切掩埋。人，总是要和握不住的东西说再见的。那些奔流的江水，那些消散的云，以及那个，执意要远行的你。
有些人，有些事，到此为止，或许就是最好的结果了。再纠缠，便是对自己的不体面，对过往的亵渎。
我缓缓抬起手，对着那空无一物的远方，轻轻挥了挥。不为给你看，是为我自己。这是一个仪式，与那段同路的时光，与那个曾毫无保留的自己，郑重告别。
站台的钟响了，声音沉郁，像来自很远的地方。我转过身，背对着你离开的方向，走入属于自己的、更深的暮色里。