第2章 【往事】慕强

“啊啊——！”

声音在地牢般的偏殿里回荡，撞在石壁上，碎成无数片。

旁边记录的年轻弟子手抖了一下，笔尖在纸上划出一道歪斜的线。

钱长老冷冷瞥了他一眼，弟子赶紧低下头，重新稳住手。

晏辞的意识在疼痛的海洋里沉浮。

某个瞬间，他仿佛看见了那片深海——不是用眼睛，是用某种更深处的感知。

无边的、静谧的黑暗，水压温柔地包裹每一寸皮肤，没有声音，没有光，只有永恒的安宁。

要是能回去就好了……

这个念头刚冒出来，就被更剧烈的痛楚碾碎。

现实像一只巨手，把他从虚幻的深海里拽出来，重新摁进这口沸腾的毒锅。

“记录：两刻钟，药力覆盖全身主要骨骼。抽搐频率达到峰值，间隔三到五息一次。瞳孔扩散，意识模糊，但未完全丧失。”钱长老的声音平稳得可怕，“抗药性确实强。若是一般凡人，此刻应该已经昏死，或者……骨骼彻底溶解，脏器受压破裂。”

他停顿了一下，似乎在思考：“下次，浓度提高一成半。”

晏辞听见了这句话。

即使意识已经散成碎片，他还是捕捉到了那几个字。

“下次”、“浓度提高”。

像一道冰锥，刺穿了疼痛的迷雾，扎进他心底最后一点残留的知觉里。

还有下次。

永远有下次。

疼痛开始变化。

最初的溶解感逐渐被一种钝重的、遍布全身的碾磨感取代。

仿佛有人把他所有的骨头都拆出来，放在石磨里慢慢磨成粉，再把粉末灌回皮囊里。

每一次心跳，都带动着那堆粉末在身体里晃动、摩擦。

时间失去了意义。

可能是一炷香，可能是一个时辰。

晏辞的抽搐渐渐微弱下去，不是不痛了，是身体已经没力气做出反应。

他像一滩烂泥摊在石台上，只有胸口微弱的起伏证明他还活着。

汗水把头发黏在额头上，眼睛半睁着，瞳孔涣散，倒映着偏殿顶上摇晃的昏暗灯光。

钱长老终于点了点头：“差不多了。放下来。”

铁环被打开。

晏辞直接从石台上滑下来，摔在冰冷的地面。

他没动，也动不了。

每一根骨头都像被抽走了精髓，只剩下一层空壳，稍一用力就会碎裂。

独眼走过来，像拖一条死狗一样拽起他的一条胳膊，把他往外拖。

身体摩擦过粗糙的石板，留下一条暗红色的痕迹。

偏殿的门打开又关上，把那片混杂着药味和血腥味的空气隔绝在内。

回地牢的路上，晏辞的眼睛半睁着，看着甬道顶上一块块掠过的石板。

有些石板上刻着模糊的图案，可能是阵法残留，也可能是前人无聊时刻下的痕迹。他的意识飘得很远，又在剧烈的钝痛中一次次被拉回来。

经过一个岔路口时，他听见说话声。

是炼毒堂的两个外门弟子，正靠在墙边休息。

他们没注意到被拖过去的晏辞——或者说注意到了，但根本不在意。

“……听说了吗？孙长老那边又炼出一具铜尸，说能硬抗筑基中期全力一击。”

“啧，钱长老这几天脸色都不好看。要是这次腐髓瘴的数据再压不过阴尸毒，下季度的资源配给怕是又要被炼尸堂分走一大块。”

“所以今天才急着试药吧？我听说，本来腐髓瘴该再用两个药奴测测基础数据，但钱长老等不及了……”

“药奴多贵啊，死一个得赔十块下品灵石。哪像三号这种野种，死了就往乱葬岗一扔，干净利落。”

声音渐渐远去。

晏辞闭上眼睛。

他想起上个月，见过一个试药失败的外门弟子被抬出去。

那弟子是自愿试药的，因为宗门许诺，只要撑过去，就能得到一枚“血煞丹”和一次进藏经阁挑选功法的机会。

但他没撑过去。

尸体被抬走时，他师父——一位筑基期的执事——站在旁边，脸色铁青，最后却只是叹了口气，对身边人说：“可惜了，培养这么多年……”

然后他转向钱长老，拱了拱手：“钱师兄，下次有试药的机会，我这一脉还有个不成器的弟子，可以……”

那一刻，晏辞突然明白了。

在这血煞宗，连“死”都是有价码的。

正式弟子的死，会让人皱眉，会让人计算损失。

而他的死，连一声叹息都换不来，只会被记录为“容器损毁，数据获取完整”。

他被扔回地牢的角落，独眼锁上门离开。

铁链的声音远去，只剩下地牢深处隐约传来的滴水声，嘀嗒，嘀嗒。

晏辞蜷缩起来，手臂抱住膝盖。

很冷，但冷的感觉很遥远，隔着一层厚重的麻木。

他能感觉到骨头深处那种空洞的、被蛀空的痛，也能感觉到皮肤上汗水蒸发带来的寒意。

他想起了那片深海。

不是想“回去”，因为他根本不记得自己属于那里。

他想的是那种被包裹的感觉——厚重的、无边的、沉默的水，隔绝一切。没有痛，没有冷，没有那些打量器物的眼神，没有那些计算价值的声音。

但他更想的，是别的东西。

有一次，他发高烧，烧得神志不清。

地牢里另一个老药奴——一个瞎了一只眼、少了三根手指的老人——摸索着爬过来，把自己那床破得露棉絮的被子分了一半盖在他身上。

老人什么也没说，只是用那只完好的手拍了拍他的背，然后爬回自己的角落。

三天后，老人试药死了。

尸体被拖走时，晏辞抓着那半床被子，蜷在角落一动不动。

那是他在这里得到的、唯一的、不求回报的暖意。

后来被子被收走了，说是“脏了，要换”。

换来的是一床更薄、更破的麻布。

晏辞把脸埋进膝盖。

喉咙里堵着什么东西，他想哭，但眼睛干涩得发疼。

几年下来，连眼泪都成了奢侈——流泪会消耗水分，而地牢里每天只给一碗浑水。

他渴望。

不是渴望自由，自由这个概念太遥远，太模糊。

他渴望的，是具体的、可触摸的东西：

一双在剧痛中能握住他的手，哪怕只是片刻。

一个能让他安心昏过去、而不必担心在昏迷中被拖去试下一轮药的角落。

一句简单的“别怕”，哪怕说话的人根本不关心他的死活。

或者……或者更贪心一点，一个比钱长老还要强大的人，能在这座吃人的宗门里，划出一小片地方，说：“这个归我护着。”