那一锅我不爱吃的鸡肉

我的家乡在西北黄土高原上，这里的人们以牛羊肉为食。

可我偏偏是个例外，从小就不爱吃肉，尤其我的嗅觉从小灵敏，每次老远就能闻到羊肉膻味。

今年国庆，在外谋生的我，早早的买了回家的票，提前通知了家里。

爸妈早上七点就开车在车站，等着接下午一点才到站的我。

接到我之后，爸爸首要任务是，忙碌的帮我搬着行李箱，顺带着接走了我身上背的书包，手里提的塑料袋。

妈妈问我：“想吃什么”。

我说：“想吃大盘鸡。”

妈妈问我：“回去吃还是在外面吃。”

我说：“肯定是回家吃。”

回到家一家人忙碌的开始杀鸡，烧水。

鸡炖在锅里的香味，让我突然就想起了高二那年的国庆。

那年我刚回到家，推开院门，浓郁的肉香扑面而来。

妈妈献宝似的揭开灶台上的大锅盖，一只肥硕的公鸡在锅里咕嘟咕嘟地炖着，金黄的汤汁上飘着一层诱人的油花。

我看着那锅肉，突然一股无名火涌上心头。

月考的不顺，不喜欢吃肉的委屈和不耐烦在这一刻爆发，“明明知道我不爱吃肉，还老是做这些。”

妈妈愣住了，举着的锅盖“哐当”一声掉在灶台上。

她张了张嘴，想说什么，最终却只是默默地转过身，继续搅拌着锅里的鸡汤。

我看见她的肩膀微微颤抖，花白的头发在夕阳下显得格外刺眼。

爸爸闻声从里屋出来，看了看我，又看了看妈妈，叹了口气：“你这孩子，怎么说话呢？”

我摔门而出，一个人在村头的田埂上坐着生闷气。

夕阳西下，远处传来谁家母亲呼唤孩子回家吃饭的声音。

我的怒气渐渐平息，取而代之的是深深的自责。

小时候我很瘦，不知道是不是因为不爱吃肉的缘故。我看起来要比同龄人瘦小很多，细细的脖子上撑一个大大的头，姥爷总说害怕我的头把我的脖子压断。

妈妈急得团团转，变着法子给我做好吃的，可是所有的肉类，我一概不动筷子。

后来有次过年，家里炖了鸡肉，吃饭的人很多，我又小，前面只有鸡肉可以吃，于是我只好跟着大家一起夹着吃了两块。

没想到这个无意识的动作，却让妈妈觉得我应该是爱吃鸡肉的，总是我一回家就做鸡肉给我吃。

因为不想老妈难过，我也配合着吃一两块，这个小小的妥协，却让母亲误会了我十几年。

坐在田埂上，四周很安静的时候，我想到了这些，当意识到自己发了不该发的火，我站起身拍拍土回家去了。

妈妈依旧坐在灶台旁边，呆呆的盯着火苗发呆。

锅里还炖着那只鸡，汤汁已经收得很浓了，旁边放着一盘刚炒好的木耳炒鸡蛋。

“妈...”我轻声唤她。

妈妈提起围裙边擦擦眼睛，抬起头，努力挤出笑容：“回来了？饭还热着，妈给你盛。”

她站起身，熟练地拿起碗筷。

我看着她的背影，突然发现妈妈比以前矮小了许多。

“妈，”我的声音有些哽咽。

妈妈盛饭的动作顿了顿，像什么都没听见似的，继续埋头帮我盛了满满一大碗米饭递给我，端着那碟木耳炒鸡蛋给我。

大概当时我真的伤透了妈妈的心。

那一锅我不爱吃的鸡肉，承载了一个妈妈最朴素的爱，而我的不耐烦和坏脾气，辜负了这份深爱。

像是为了要弥补当年的过错，那一晚的鸡肉，我吃了好多。

很快国庆假期要结束了，离家的那天，老妈早早起来给我准备行囊。

那鼓鼓囊囊的一大包里，有我随口提了一嘴好吃的酸菜，邻居家送的大枣，快手直播间9.9三包的米线。

我一个劲的说什么都能买到，妈妈一个劲的装，像是要把整个家装在我的行囊里带走。

车来了，我上车前，妈妈紧紧的抱了一下我。

我专注的和司机讲行李怎么放置，忽略了这个奇怪的拥抱。

如今我自己也有了小孩，每次他奶声奶气的说:“贴贴妈妈”的时候，我就紧紧的抱抱他。

突然就明白了临行前妈妈那个拥抱的意义，如果那一晚，我也像小宝一样，贴贴妈妈，那一晚的妈妈是不是就没有那么难过。

离别总是会来的，车子发动，我从后视镜里看着母亲的身影越来越小，摇手的动作也越来越模糊，最终变成一个小小的黑点。

我的眼泪终于忍不住掉了下来。

我们总是这样，把最好的脾气留给陌生人，把最坏的情绪带给最爱我们的人。

因为我们知道，无论怎样，他们都会原谅我们，都会在原地等着我们。

但愿天下的子女都能懂得，父母给的也许不是我们想要的，但一定是他们能给出的最好的。