第四十八章

分完钱，陈默说起正事：“明天开始，遇龙池周娭毑家的工程启动。建国叔，您有什么安排？”

李建国点了支烟——今晚他破了例，抽了第二支。

“周家的房子，清代木结构，比楚家复杂。”他缓缓说，“我要先找个人——胡一手，我爹的师弟。他要是还能动，得请他出山。”

“胡师傅住哪？”陈默问。

“上次听说，住南门口那一带，具体得找。”李建国说，“明天我去找。孙浩，陈亮，你们跟我去，认认门。”

“好！”两个年轻人齐声应道。

“杨工，”陈默转向杨工，“周家的结构图纸和施工方案，还得麻烦您。”

“没问题，”杨工推推眼镜，“三维扫描的数据已经出来了，我这周出详细图纸。”

“小雅，”陈默最后看向小雅，“启动仪式你来筹备。需要什么支持，尽管说。”

小雅点头，在平板上飞快地记录着。

散会时，已经十点多。长沙的春夜，空气中弥漫着湿润的花香。湘江上的轮船鸣着汽笛，声音悠长，像这座城市缓慢而深沉的呼吸。

孙浩和陈亮一起走回出租屋——他们合租在附近的老小区，一个月八百，条件简陋，但离工地近。

路上，陈亮突然说：“孙浩，你想过以后吗？”

“以后？”孙浩一愣。

“嗯。咱们学这个，以后能干啥？修老房子，能修一辈子吗？”

孙浩沉默了一会儿。路灯把他的影子拉得很长。

“我不知道，”他诚实地说，“但我喜欢这活。喜欢把坏了的东西修好，喜欢看老房子重新活过来的样子。”

“我也喜欢，”陈亮说，“但我爹妈不这么想。他们觉得，学个开车，学个电焊，都比这个强。”

“那你为啥还学？”

陈亮踢着路上的小石子：“不知道。就是觉得……得有人干这个。你看李师傅，五十多了，还这么认真。咱们要是都不学了，这些手艺，这些老房子，不就都没了？”

孙浩看着这个平时话不多的同伴，突然觉得，他们想的是一样的。

“那就不想那么多，”孙浩说，“先把周家的活干好。李师傅说了，手艺人的本分，就是把眼前的活干好。”

“嗯。”陈亮点头。

两人继续往前走。街道安静，偶尔有夜归的人骑着电动车驶过。长沙的春夜，温暖而湿润，像母亲的手，轻轻抚摸着这座城市。

与此同时，陈默开车回家。路上，他给张丽发了条微信：“马上到，安安睡了吗？”

很快回复：“还没，等你呢。今天顺利吗？”

“顺利。楚家验收通过了，大家都很高兴。”

“那就好。路上小心。”

到家时，客厅的灯还亮着。张丽抱着安安在沙发上，电视机开着，但声音调得很小。

“爸爸！”安安看见他，张开小手。

陈默接过儿子，亲了亲他的小脸。孩子身上的奶香味，让他一天的疲惫消散了大半。

“吃饭了吗？”张丽问。

“吃了，在楚家吃的。”陈默把今天的事简单说了一遍。

张丽听着，眼睛亮亮的：“真好。楚爷爷能上楼了，真好。”

“是啊。”陈默靠在沙发上，安安在他怀里玩他的扣子，“建国叔说，这就是手艺人的本分——把活干好，对得起人。”

“他今天抽烟了，”张丽突然说，“我闻到了。”

陈默一愣：“你怎么知道？”

“小雅发信息告诉我的。她说李叔今天特别高兴，破例抽了两支烟。”张丽看着他，“陈默，你们做的是好事。真的。”

陈默握住妻子的手。这双手，曾经柔软细腻，现在因为带孩子、做家务，变得有些粗糙。但温暖依旧。

“就是太忙了，”他说，“家里都靠你。”

“我乐意。”张丽靠在他肩上，“你做的，是让更多老人能安心在家里老去的事。这比赚钱有意义。”

是啊，有意义。这个词，陈默想了很久。赚钱当然重要，养家糊口当然重要。但除了这些，人总得做点让自己觉得有意义的事。

安安在他怀里睡着了，小脸恬静。陈默轻轻把他放到小床上，盖好被子。

窗外，长沙的夜景璀璨。高楼大厦的霓虹，老城区的灯火，交织在一起。湘江像一条黑色的绸带，静静流淌。

这座城市，古老又年轻，沧桑又活力。而他们，是这城市里微小的一部分，做着微小但重要的事。

手机震动了一下。是小雅发来的信息：“陈默哥，启动仪式方案我做好了，发你邮箱。晚安。”

陈默打开邮箱，下载附件。方案做得很详细，从时间地点到流程安排，从媒体邀请到发言稿，条理清晰，考虑周全。

小雅真的成长了。那个曾经连门都不敢出的女孩，现在能独当一面，能筹划项目，能面对媒体。

他回复：“收到，很好。早点休息。”

放下手机，陈默走到阳台。春夜的风吹过来，带着湘江的水汽，也带着不知名的花香。

他想，明天，又是新的一天。周家的工程要启动，胡一手要去找，启动仪式要筹备，遇龙池计划要展开……

还有很多事要做。但今晚，他想好好睡一觉。

清晨六点，李建国醒了。

窗外天色还灰蒙蒙的，湘江上的晨雾顺着江风飘进老城区，潮宗街的青石板路湿漉漉的，像刚下过雨。李建国躺在床上，没有立刻起身。楚家工程结束了，紧绷了两个月的弦突然松弛，身体反而有些不适应。

他想起昨晚的梦。梦里，父亲还在世，坐在那个堆满木料和工具的小院里，教他刨木头。父亲的手很大，骨节粗壮，握刨子的姿势像握着一把剑。刨花从刨子里卷出来，长长的一条，像浪花，像云彩。

“手腕要稳，”父亲说，“心要静。木头有脾气，你得顺着它。”

然后画面一转，是周家老宅那些精美的木雕——雀替、花窗、门簪，在晨光中泛着温润的光。那些雕刻太精细了，缠枝莲的每一片叶子都栩栩如生，麒麟的每一片鳞片都清晰可见。这样的手艺，现在的匠人已经很少会了。

胡一手。李建国在心里默念这个名字。父亲这个师弟，他只在小时候见过几次，印象中是个瘦高的老头，手指细长，眼睛很亮。父亲说，胡一手雕花的时候，能把木屑雕成头发丝那么细。

如果能找到他，如果能请动他，周家的雕花就有救了。

李建国起身，穿上那件洗得发白的工装。工装上有木屑的味道，有石灰的味道，有汗水的味道——这是他的味道，一个匠人的味道。

厨房里，小雅已经在准备早饭。粥在锅里咕嘟咕嘟响，煎蛋的香气飘出来。

“爸，你醒了。”小雅推着轮椅转过身，“粥马上好。”

“嗯。”李建国坐下来，看着女儿熟练地盛粥、摆碗筷。五年前，她连厨房都不愿进，现在却能照顾他了。

时间真是个奇妙的东西。

“今天去找胡师叔？”小雅问。

“嗯。孙浩和陈亮跟我去。”

“地址有吗？”

“南门口，具体位置得问。”李建国喝了口粥，“老一辈匠人，住的地方不会太远。”

吃完早饭，孙浩和陈亮准时到了。两个年轻人今天都穿着干净的衣服，像是要去见什么重要人物。

“李师傅，早。”

“早。”李建国打量他们，“紧张什么？”

“没……没有。”孙浩挠头。

李建国没再问，拎起工具袋：“走吧。”

南门口是长沙的老街区，靠近湘江，曾经是商贾云集的地方。现在虽然老旧了，但依然热闹。清晨的南门口，早点摊冒着热气，菜贩子摆开摊位，上班的人匆匆走过。

李建国凭着记忆，走进一条窄巷。巷子两边是老式的木板房，二楼有雕花的木窗伸出来，晾着衣服。地面是麻石板，被岁月磨得光滑。

“请问，胡一手师傅住这儿吗？”李建国敲开一扇门。

开门的是个老太太，眯着眼看了他半天：“胡一手？搬走好多年啦。”

“搬哪儿去了？”

“不晓得。”老太太摇头，“听说搬到儿子那边去了，儿子住新开铺。”

新开铺。离南门口有六七公里。

三人又坐上公交车，往新开铺去。长沙的春天，公交车里挤满了人，空气闷热。李建国靠在车窗边，看着窗外飞逝的街景。高楼越来越多，老房子越来越少。这座城市，正在以惊人的速度改变着模样。

孙浩小声问陈亮：“胡一手师傅……很厉害吗？”

“听我爷爷说过，”陈亮低声回答，“民国时候，长沙城里最好的雕花师傅，胡一手排前三。他雕的‘百鸟朝凤’，在省里拿过奖的。”

“那他现在得多大了？”

“少说八十多了吧。”

八十多，还能拿刻刀吗？李建国心里也没底。但无论如何，得找到他。不仅仅是为了周家的雕花，更是为了……为了某种说不清的东西。像是传承，像是见证，像是对父辈那个时代最后的挽留。

新开铺到了。这里的老房子大多是七八十年代国营单位建的筒子楼，墙皮剥落，电线凌乱。李建国问了几个在路边下棋的老人，终于问到了大概位置——3栋2单元。

筒子楼的楼道很暗，堆满了杂物。李建国爬上三楼，敲响了302的门。

敲了很久，门才开了一条缝。一个六十多岁的男人探出头，警惕地看着他们：“找谁？”

“请问，胡一手师傅是住这儿吗？”

男人的眼神更警惕了：“你们是？”

“我是他师兄李福贵的儿子，李建国。”李建国尽量让自己的声音温和，“找胡师叔有点事。”

男人打量了他半天，终于把门打开：“进来吧。我爸在里屋。”

屋里很简陋，但收拾得干净。老式的家具，老式的电视机，墙上挂着一些老照片。其中一张黑白照片吸引了李建国的注意——照片上是两个年轻人，站在一堆木料前，手里拿着工具。其中一个他认得，是父亲。另一个瘦高个，应该就是胡一手。

“爸，有人找您。”男人朝里屋喊。

里屋传来咳嗽声，然后是一个苍老但依然清晰的声音：“谁啊？”

“李福贵的儿子。”

里屋静了一下，然后门帘掀开，一个老人走了出来。他很瘦，背微驼，但眼睛很亮，像年轻人一样。手指细长，虽然布满了老年斑和皱纹，但依然灵活。

“李福贵的儿子？”老人上下打量着李建国，“像，真像。尤其是这眼神，跟你爹一模一样。”

“胡师叔。”李建国微微躬身。

“坐，坐。”胡一手在旧沙发上坐下，又对儿子说，“泡茶。”

儿子应声去了厨房。胡一手看着李建国，又看看孙浩和陈亮：“这两个是？”

“我带的徒弟，孙浩，陈亮。”

“徒弟？”胡一手笑了，笑容里有种说不出的意味，“现在还有人学这个？”

“有。”李建国说，“想学，肯学。”

胡一手没接话，只是看着自己的手。那双手，曾经握过无数把刻刀，雕出过无数精美的图案。现在，它们安静地放在膝盖上，像两件老旧的工具。

“找我什么事？”胡一手问。

李建国从工具袋里拿出几张照片——是周家老宅的木雕细节，小雅用高清相机拍的。他把照片递给胡一手。

胡一手接过照片，从口袋里掏出老花镜戴上。他的手有些抖，但眼神依然锐利。他仔细看着照片，一张一张，看得很慢。

“这是……遇龙池周家的？”他抬起头。

“您知道？”

“怎么不知道。”胡一手摘下眼镜，眼神飘向远方，“这雕花，是我师父亲手雕的。周家老太爷做寿，请我师父雕了整套的门窗雀替。师父带着我们三个徒弟，干了整整三个月。”

他的手指轻抚照片上的雕花，像在抚摸一件失散多年的珍宝。

“后来呢？”孙浩忍不住问。

“后来……”胡一手叹了口气，“后来乱世来了。周家败了，师父死了，师兄弟散了。我运气好，活了下来，但再也没雕过这么精细的活了。”

屋里安静下来。厨房传来烧水的声音，水壶在炉子上嘶嘶作响。