第二十二章 点数
阿力说的“过两天”，在一种难以言喻的、混合了恐惧和病态期待的煎熬中，准时到来。
那天下午，天气难得地放晴了片刻。惨白的阳光穿透云层，在潮湿的院子里投下短暂而虚弱的光斑，很快又被重新聚拢的铅灰色云层吞噬。空气依旧湿冷，但雨总算是停了，只有屋檐还在滴滴答答地落着积水。
我没有等到预想中的深夜。就在午后不久，院子里开进了一辆破旧不堪、连车牌都模糊不清的小型厢式货车。开车的是个生面孔，瘦小黝黑，眼神躲闪，穿着沾满油污的工装。副驾驶上下来的是阿力。没有多余的话，阿力对早已等在一旁的岩坎点了点头，然后两人一起走到货车后厢。
我缩在棚子的角落里，尽量降低自己的存在感，但目光忍不住追随着他们的动作。我的心跳得很快，手心渗出冰凉的汗水。来了。那些“杂七杂八”的东西。
后车厢门打开，里面堆着些用编织袋、麻包或者硬纸箱装着的东西，大小不一，形状各异，堆得杂乱无章。编织袋看起来鼓鼓囊囊，麻包有的棱角分明，有的软塌塌。纸箱都用宽胶带封着，上面没有任何标识。一股混合着尘土、金属锈蚀、还有某种难以形容的化学品气味的浑浊空气，随着车厢门的打开，飘散出来。
“你，”阿力朝我这边偏了下头，声音不高，但清晰地传过来，“过来。”
来了。我深吸一口气，冰冷的空气刺激着肺部，让我稍微清醒了一些。我扶着冰冷的墙壁，慢慢站起来，左脚试探性地踩了踩地，一阵刺痛传来，但勉强能支撑一点重量了。我跛着脚，努力让自己走得不那么摇晃，一步一步挪到货车旁边，在距离车厢两三步远的地方停下，垂着眼，不敢乱看。
阿力把一个皱巴巴的小本子和一支快没水的圆珠笔塞到我手里。“看着，点清楚。搬一件，你记一件。箱子上有记号的，按记号分类记。没有记号的，大概描述样子，记个数。”他的声音平板，没有起伏，像是在交代一件最平常的杂活。
“是，力哥。”我捏紧那个油腻的小本子和滑溜溜的笔，低声应道。
阿力和岩坎，加上那个司机，开始动手搬货。他们没有把东西直接搬进卷帘门，而是转向卷帘门右侧，那里有一扇我之前从未注意到的、刷着和围墙差不多颜色的灰绿色小铁门，极为隐蔽。岩坎掏出钥匙，打开门上的挂锁，吱呀一声推开门，里面黑洞洞的，隐约能看到是间不大的屋子，没有窗户。
搬运开始了。我赶紧翻开本子，本子上已经用高棉文和数字记了一些东西，我看不懂。我翻到一张空白页，握紧笔，眼睛紧盯着他们手里的东西。
第一件搬下来的是一个用脏兮兮的麻袋包着的长条形物件，看形状……有点像……枪托？不，也许是铁管？阿力一个人就拎了起来，扛在肩上，走向小库房。我看不清麻袋里到底是什么，但那种长度和形状，让我的心猛地一沉。
“麻袋，长条，一个。”我在本子上歪歪扭扭地记下。字写得很难看，手在微微发抖。
接着是几个用透明胶带缠得严严实实的硬纸箱，大小和微波炉差不多，很沉，需要两个人抬。纸箱外壳没有任何文字，只有一些用黑色记号笔画的简单符号，像叉，像圈，像不规则的三角。
“有记号纸箱，三角标，一个。叉标，一个。圈标，一个……”我一边看，一边努力辨认那些潦草的符号，一边记录。眼睛不敢在任何一件“货”上停留超过两秒，生怕引来怀疑。
然后是几个编织袋，里面似乎装着很多小件物品，哗啦作响，像是金属零件碰撞的声音。
“编织袋，小件，哗啦响，一袋。”
“扁纸箱，软，一箱。”
“木条箱，很沉，有油味，一箱。”
……
我机械地记录着，用最简短、最模糊的字眼描述我看到的东西。麻袋、纸箱、编织袋、木条箱。长条、方块、小件、扁的、沉的。三角、叉、圈。我的大脑在飞速运转，试图将这些破碎的信息和我之前看到、听到、猜想到的一切联系起来。枪？零件？工具？化学品？爆炸物？每一个猜想都让我后背发凉。
搬运过程中，没有人说话。只有粗重的喘息声，脚步声，以及物品落地时的沉闷声响。阿力动作最利落，一声不吭。岩坎偶尔低声用高棉语催促一下司机，司机则显得有点紧张，脚步都有些踉跄，有一次差点被地上的水洼滑倒，被阿力冰冷的目光一扫，吓得赶紧站稳。
我站在一旁，像个局外人，又像个被绑在舞台边的观众，被迫看着一场无声的、危险的哑剧。我的脚站得越来越疼，左脚踝处传来阵阵钝痛，但我咬牙忍着，强迫自己把注意力集中在计数和记录上。汗水从我的额角渗出，不是因为热，而是因为紧张和疼痛。
搬了大概七八件之后，司机从车上拖下来一个用黑色厚塑料布裹着的、看起来颇为沉重的方箱子。箱子似乎不太结实，塑料布在搬运过程中被车门边角挂了一下，嗤啦一声，撕开了一道不大的口子。
司机吓了一跳，手一松，箱子的一角重重磕在地上，发出“咚”的一声闷响。阿力猛地转过头，眼神锐利如刀，扫向司机和那个箱子。岩坎也立刻停下动作，看了过来。
我的心一下子提到了嗓子眼。
司机慌忙道歉，手忙脚乱地想把箱子扶稳。就在他调整姿势的时候，塑料布裂开的口子被扯大了一点，露出里面东西的一角——
那是一截深绿色的、带着规则凸起的金属圆筒。上面似乎还有模糊的字母和数字，但看不真切。
只一眼，我全身的血液好像瞬间冲到了头顶，又在下一秒冻结成冰。
炮弹？火箭弹？还是某种发射器的部件？
我的呼吸骤然停止，握笔的手僵在半空，指尖冰凉。那一截墨绿色的金属，在昏暗的光线下，散发着冰冷而致命的气息。
阿力已经大步走了过去，他一把扯过旁边一块用来垫货的破帆布，迅速盖住了那个裂口，动作快得几乎看不清。他没有看司机，也没有看那个箱子，而是猛地抬起头，目光像淬了毒的箭，直直地射向我。
那目光里没有丝毫温度，只有一种冰冷的、审视的、仿佛能穿透皮肉看到骨子里的锐利。他在看我有没有看到，看到了多少，有没有记住。
我浑身的汗毛都竖了起来，几乎是本能地，在那道目光锁定我的瞬间，我猛地低下了头，假装被本子上的记录难住，皱着眉头，用笔在本子上毫无意义地划拉着，嘴里还无意识地喃喃着数字，像是正在为清点数量而苦恼。我的心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要撞碎肋骨跳出来，耳朵里嗡嗡作响，但我用尽全力控制着自己的表情和动作，不让自己流露出一丝一毫的异样。
时间仿佛凝固了。每一秒都像一个世纪那么漫长。我能感觉到阿力的目光还钉在我身上，冰冷而沉重。
终于，我听到阿力用高棉语低声、快速地对司机说了句什么，语气严厉。司机唯唯诺诺地应着，和岩坎一起，更加小心地将那个用帆布重新盖好的箱子抬了起来，脚步沉重地走向小库房。
直到他们的脚步声消失在库房门口，我才敢极轻微地、缓缓地吐出一口憋在胸腔里的浊气。后背的衣衫，已经被冷汗彻底浸透，冰凉地贴在皮肤上。
我强迫自己重新抬起笔，在本子上记录：“黑色塑料布包裹，方箱，沉重，一个。”我的手抖得厉害，字迹歪斜得几乎无法辨认。我没敢写下任何关于颜色、形状、裂口的描述，一个字都不敢。
接下来搬运的东西，我几乎都没看清。眼睛虽然看着，但大脑一片空白，所有的感官都还停留在刚才那惊鸿一瞥上。那截墨绿色的金属，冰冷、坚硬、充满毁灭性的暗示，像烙印一样刻在了我的视网膜上。
不知过了多久，货车终于被清空了。阿力最后检查了一遍车厢，确认没有遗漏，然后示意司机可以走了。司机如蒙大赦，赶紧爬上驾驶室，发动车子，倒出院子，铁门在岩坎的推动下缓缓关闭、落锁。
院子里重新安静下来，只剩下我们三人。地上留下几道泥泞的车辙和搬运的痕迹。
阿力走到我面前，伸出手。我把那个记满了歪歪扭扭字迹的小本子和那支快没水的笔递还给他。他接过去，看也没看，直接揣进了裤兜。
“数清了？”他问，目光平静，仿佛刚才那冰冷的一瞥从未发生。
“清……清楚了，力哥。都记在本子上了。”我低声回答，努力让声音不发抖。
“嗯。”阿力应了一声，没再多说，转身走向卷帘门。岩坎也跟了过去，掏出钥匙，打开了卷帘门上的挂锁。
他们没有让我进库房核对，甚至没有再看一眼那个小本子上的记录是否准确。似乎我的任务，在搬运结束的那一刻，就已经完成了。或者说，他们需要的，只是一个“有人点数”的过程，一个形式。至于我点了什么，记了什么，并不重要——只要我足够“识相”。
阿力在进门前，脚步顿了一下，没有回头，声音平淡地传来：“脚没好利索，别站着。回去歇着。”
“是，力哥。”我赶紧应道，如蒙大赦，拖着刺痛的左脚，一瘸一拐地挪回我那潮湿阴冷的棚子。直到坐回那张咯吱作响的破木板床上，我才感觉到全身的力气都像被抽空了，瘫软下来，后背靠着冰冷潮湿的墙壁，大口大口地喘着气，手脚依然冰凉，不受控制地微微颤抖。
那截墨绿色的金属，不断在我眼前闪现。
炮弹？还是别的什么？
不管是什么，那都不是普通的“货”。那是杀人的东西。是要命的东西。
而我，刚刚近距离看到了它，还把它（或者说它的包装）记录在了那个小本子上。阿力最后看我那一眼，是什么意思？警告？确认？还是别的什么？
库房里，现在堆放着那些“杂七杂八”的东西。而我，是除了他们之外，唯一一个“见过”（至少是部分见过）并且“点过数”的人。
一股更深的寒意，从心底最深处蔓延开来，比这雨季的湿冷更加刺骨。我知道，从今天起，从我看到那一角墨绿色开始，我和这个巢穴，和这些“货”，绑得更死了。我知道的，又多了一点。而在这里，多知道一点，往往就意味着，离危险更近一步，离“没用”被处理掉的那一天，也更近一步。
夕阳的最后一抹余晖，被厚重的云层彻底吞噬。天色迅速暗了下来。院子里没有开灯，只有卷帘门缝里透出的、昏黄如豆的一点光亮，勉强勾勒出物体的轮廓。
我蜷缩在棚子的阴影里，听着自己沉重的心跳，和远处隐约传来的、城市的呜咽。
点数完成了。
而我点清的，似乎不只是那些冰冷的“货”。
还有我自己，那悬在钢丝上、愈发岌岌可危的性命。
【第二十二章完】