第二十三章 毒舌出洞
747把录音笔“啪”地扔在落满灰的桌上，自己瘫进那把快散架的旧椅子，椅子腿发出痛苦的呻吟。他摸出皱巴巴的烟盒，抖出一根点上，狠狠吸了一口，尼古丁的味道才把刚才酒店里的香水味压下去点。
“赵伟民那老狐狸，”他吐出烟圈，扯了扯勒脖子的领带，“回去就火烧屁股似的订了最早一班飞新加坡的票，说是‘学术交流’，我呸，跑路跑得裤衩都快掉了。”
詹士德没碰那支小小的录音笔，目光钉在白板上陈永明和赵伟民之间那条新画的粗线上。赵伟民吓破了胆，网已经抖了一下，藏在下面的东西，该有动静了。
“陈永明呢？”他问，声音带着熬夜的沙哑。
“实验室贴着封条，人说是在家养病，鬼知道。”747划拉着手机屏幕，眉头拧着，“但他那个跟屁虫助手，就废料场那个，昨天突然卷铺盖滚蛋了，溜得比赵伟民还快。”
断尾求生。这动作快得有点不对劲。
一直缩在旧沙发角落的李晓星忽然动了动，抬起头，脸色比窗外的天光还惨白。“我昨晚……”她声音发虚，手指紧紧攥着外套袖子，“又接到那个电话了。”
工具室里瞬间静下来，只剩下排风扇单调的嗡嗡声。
“这次……不一样。”她喉头滚动了一下，像是咽下什么苦涩的东西，“没有那个味道了，但是……挂断前，我好像听见一点声音，很轻……是音乐，几个音，调子特别怪，听着心里发毛。”
她拿出自己的手机，指尖有点抖，点开录音软件，播放了自己凭着记忆哼出来的那一小段旋律。声音在空旷的屋里散开，那几个音符确实扭曲得不正常，黏糊糊的，带着一股说不出的邪气。
“操，什么鬼曲子……”187搓了搓胳膊，感觉起了一层鸡皮疙瘩。
747没吭声，把烟头摁灭在易拉罐里，拉过笔记本电脑，打开音频分析软件，将李晓星录下的片段拖进去。进度条慢吞吞地往前爬，绿色的光带在屏幕上闪烁，映着几张凝重的脸。
几分钟后，屏幕猛地弹出一个匹配结果，红色标记，匹配度92%。不是歌，是一份已故作曲家徐美心的未公开手稿残篇，存档地点：圣英大学音乐系资料库，编号 M-73。
徐美心？詹士德瞳孔骤缩。这个名字像淬了冰的针，扎进记忆深处。他迅速在脑海里翻找747之前搞来的那些模糊档案——徐美心，女，作曲家，二十多年前死于非命，现场有那个扭曲符号，悬案。
又绕回去了！再次钉死在二十多年前，钉死在那个最初的恶魔标记上！
陈永明和这摊烂泥的纠缠，比他们想的更早、更脏！他可能不止是模仿，他根本就是从那滩腐肉里长出来的毒蘑菇！
“音乐系资料库……”詹士德“嚯”地站起来，椅子腿在水泥地上刮出刺耳的响声，“他在给我们指路。”
这是明晃晃的、带着嘲弄的请柬。对方知道他们摸到了边，索性不藏了，把牌亮出来，等着他们上门。
“这他妈就是个大坑！”187低吼着，拳头砸在桌子上，震得灰尘飞扬。
“当然是坑。”詹士德眼神冷得能冻住空气，“但他肯定会在那儿。这是他‘仪式’里最重要的一步。”他看向李晓星，女孩的嘴唇没有一丝血色，“那份手稿，必须拿到手。”
暗处的蛇终于不耐烦，探出了头，信子嘶嘶作响。最后的戏台，搭在了积满陈年乐谱和死寂的仓库里。
谁猎杀谁，已经说不清了。他们得去赴这条毒蛇的死亡约会，在发霉的纸堆里，做个最后的了断。