残阳在定鼎门城楼上淌出血色，李唐肩头的波斯地毯浸透冷汗。
南市喧嚣裹挟着胡笳声涌来，驼铃混在香料气息里，却压不住怀中青铜镜的灼热。
“你这贱骨头！”大食商人阿卜杜勒的弯刀鞘砸在他脊梁上，“这些金线可是要送进上阳宫的！”
