泠泠七弦上，静听松风寒。
古调虽自爱，今人多不弹。
残阳如血，浸透了终南山巅的松影。柳湘秋独坐听涛亭，素手拂过焦尾琴，弦上凝着霜色。最后一抹余晖落在她鸦青鬓边，簪尾那粒南海珠泛着幽光，恍若点点的泪痕。素白的裙裾被夜露打湿，又恰似那一茎出水的白荷。
