绣针坠雨

江南的梅雨季，总像是老天爷打翻了水缸，淅淅沥沥的雨，一连下了半月有余。青石板路上生满了青苔，空气中弥漫着潮湿发霉的气息，连带着人的心绪，也变得黏腻而压抑。

晓雅立在绣坊门前，手中攥着的绣帕早已被雨水洇湿，布料皱巴巴地贴在掌心。指节泛白，用力的模样，恰似帕子上那半残的并蒂莲——针脚歪歪扭扭，花瓣还未绣完，便被水痕晕染得不成样子。檐角垂下的雨帘如同一道透明的屏障，将她与坊内的热闹隔绝开来。

“哟，这不是陆先生家的千金？”一声带着讥讽的轻笑，穿透雨幕，刺进晓雅的耳膜。