圣彼得堡的冬夜，像一把钝刀，一点点割着人的骨头。
雪不是落下，而是被风横着甩在脸上，细碎的冰粒打在皮肤上，刺痛得像无数细小的针。
涅瓦河的方向传来低沉的雾号，声音被厚重的雪幕吞掉大半，只剩一种钝重的回响。
