（短篇小说）义士汪浩

小街的青石板路蜿蜒如蛇，两旁斑驳的土墙上，雨水冲刷的痕迹纵横交错，像是岁月刻下的皱纹。碾坊里，汪浩正将泡好的大米倒进石臼，木杵起落间，米浆顺着石槽缓缓流淌，在晨光中泛着温润的光。弟弟汪林蹲在门槛上，数着屋檐滴落的水珠，汪铁则趴在米线架上，对着蒸腾的热气哈气，水汽氤氲中，三个人的影子在墙上晃动着，仿佛凝固的时光。

“哥，张兴洪真要来打小街？”汪铁忽然抬头，眼里满是惶恐。汪浩手中的木杵顿了顿，米浆在石槽里溅起细小的浪花：“别听外头瞎嚼舌根，张把头是咱白雾街出来的，不会忘了本。”他的声音沉稳如常，却难掩一丝不易察觉的忧虑。窗外，铅灰色的天空压得极低，仿佛随时要倾泻而下。

话音未落，碾坊外突然传来急促的脚步声。街坊陈老掌柜跌跌撞撞冲进来，灰布长衫沾满泥泞，气喘吁吁：“汪哥！兔街大桥传来信，张把头的人马已经过了老鸦坡，怕是今晚就要到！”他的话音未落，碾坊里的空气仿佛凝固了。汪浩的眉头微蹙，粗糙的掌心在围裙上擦了擦，望着窗外铅灰色的天空，仿佛又看见二十年前——有两个跟着洪姓马帮逃荒的小男孩，他们啃着的野菜饼，一人一半，在泥泞中结伴而行。